El abuelo

Ahí va, encorvado, arrugado, con unas gafas enormes, un gorro plano a cuadritos y un bastón, cruzando una concurrida calle de Madrid de cuatro carriles sin mirar, moviendo los pies deprisa aunque no avance demasiado rápido. Me pregunto si al llegar a cierta edad se recupera la inconsciencia de niño. Me recordó demasiado al supermán que se cruzó ante mí hace un tiempo ya, como para no mencionarlo.