luna pequeña
aquesta nit llimacs ballen sobre les restes d'una pluja llunyana. jo salvo cargols i els retorno a l'herba d'on no haurien d'haver escapat. les meves petjades enfilen cap a casa i deixo enrere el meu estúpid acte d'heroicitat
o el valor añadido de lo mínimo
aquesta nit llimacs ballen sobre les restes d'una pluja llunyana. jo salvo cargols i els retorno a l'herba d'on no haurien d'haver escapat. les meves petjades enfilen cap a casa i deixo enrere el meu estúpid acte d'heroicitat
el color no era normal. el azul no era normal. el cielo estaba oscuro, casi negro, tan negro que era azul, como lo dicen aquellos que su piel brilla de noche. pero no era puro. también había rojo, pixelado, como una foto de mala calidad, un rojo de amanecer lejano, pero despuntando. había algo más, algo que mis ojos no veían y que yo veía en el cielo que encuadraban los edificios desgastados de un madrid agonizante. había magia, existía un momento, unos instantes en los que, mientras yo subía peldaño a peldaño las escaleras del autobús, imaginaba tus párpados cerrándose paso a paso, en un sueño sereno.